miércoles, mayo 23, 2007

Insectos, un cuentito de terror...


insectos
por: Anonimo Jester

-Capítulo 1-
Insectos. Ninguno de nosotros pudo vencerlos. Mi madre y mis hermanos fueron los primeros en rendirse ante la obsesión de mi padre de quererlos más que a nadie. Conmigo no les fue fácil, yo los odié toda la vida de mi padre. Él lo sabía. Sin embargo, día tras día, despues de cenar en silencio, se encerraba con ellos. Cuando se levantaba de la mesa me miraba y sonreía sarcástico. Llegué a pensar que se habían apoderado de su alma, que actuaban a través de él.
Insectos. Nunca los pude sacar de mi mente. Un día me forzó a ver su colección de gusanos y mariposas y arañas y cucarachas. Toda una habitación llena de cuadros y estantes con frascos con los más variados insectos. Algunos disecados, otros vivos. Algunos con alfileres y otros en pequeñas peceras, asomando sus patas peludas entre el aserrín. Los ojos de mi padre brillaban y escrutaban sus movimientos, luego se posaban en mi buscando un gesto cómplice: de aprobación. Yo, en cambio, les tenía miedo, tanto miedo que no soltaba la manito aferrada a él. Una noche, mientras me obligaba al tortuoso paseo, me prometió que no la iba a olvidar: hoy vas a ver desde donde puede nacer la belleza –me dijo emocionado- Apreté los ojos, vi que volaban hacia mi todos juntos. Formaban un traje viviente entre arañas, gusanos y cucarachas.
Debo aguantar, debo aguantar, debo aguantar.
Esta vez no prendió todas las luces; tomó una linterna y me condujo hasta un rincón donde había unas ramas secas reclinadas contra la pared. Posó el haz de luz sobre algo que parecía una hoja gris cerrada sobre si misma. Mirá, mirá, aquí la magia y luego la belleza. El suspenso comenzó a aterrorizarme. No quería que él (o ellos) se diera cuenta de mis nervios, ni de las lágrimas que caían por mis mejillas. Que insecto me mostraría esta vez. En un momento, a través del velo de agua en mis ojos, vi cómo de aquella larva surgían dos hermosas alas de mariposa, con los colores más bellos del arco iris. Papá no podía ser tan malo pensé. Él vio mis lágrimas, sonrió y dijo: hijo voy a morir en paz, hoy aprendiste la alquimia del gusano que puede transformarse en mariposa, y esta experiencia te va a acompañar toda la vida.
-Capítulo 2-
Hoy tengo 40. Estoy en un calabozo con poca luz, como el cuartito de papá. También aquí hay algunos insectos, sobre todo cucarachas. La otra vez una salió del plato de arroz. Cuando me hice policía pensé que desde allí podría ver nacer la belleza. Pero me echaron, porque un día olvidé la naturaleza y creí matar unos insectos. Me sacaron el uniforme y me tiraron a la calle.
Las cosas estaban mal. Muy mal. Hasta que te vi. Pasabas una y otra vez por la vereda de la casa de Don Torcuato. Yo tenía las persianas bajas todo el tiempo. Una mesa, un colchón en el piso. Vasos y platos sin lavar en la cocina. Y ellos, los insectos, habitándolo todo. Las arañas y sus telas, las cucarachas flotando algunas hasta en la pava. No los mataba porque estaba seguro de que los enviaba mi padre. Y esperé, obsesionado esperé la belleza.
Cuando volvías de comprar en el almacén, te llamé con cualquier excusa. Y al acercarte te atrapé. Te puse una mordaza y te até a una silla. Y en la oscuridad de la noche estrellé una tabla maciza sobre tu cabeza. Tenías 18 años y un abdomen prominente. Seguro una cria.
Durante catorce días registré todo en un pequeño cuaderno. Un diario íntimo de tu cuerpo pudriéndose. Cuando aparecieron los gusanos. Otra vez la magia, la aparición de la vida de la muerte. Se removían impacientes, grises y gordos y largos. Y mis ojos otra vez nublados esperando el arco iris. Pero no. Aparecieron otros, estos de uniforme, me esposaron, arrastraron y tiraron en este calabozo. En donde lleno de dicha mi alma, imaginando cuán grande habrán sido tus alas de mariposa. Cuanta belleza en esos colores del universo.

sábado, mayo 19, 2007

LAISEKA, un escritor fantástico

PARTE 1
Por Anonimo Jester*

Todos corrieron hacia el mismo sector de la feria, hacia el salón rojo adonde estaba por comenzar la charla del exquisito escritor de avancarga, de novelas de terror: el Sr Ian Von Laiseka. De descendencia oriental nacido en Bonn Alemania, criado y nacionalizado en Camilo Aldao, Argentina. Los marcados rasgos orientales de su rostro contradecían su alemán metro noventa. Aunque la argentinidad del cuidado castellano de sus textos daba crédito de ser un escritor precisamente argento, hecho y derecho.
Las novelas de horror, a las que él mismo denominaba dentro del género realismo delirante, causaban estragos en la comunidad escribiente y pacata de este cono del sur. Da cuenta de ello la vez que, ante nutrida concurrencia, disparó sin más un ejemplar de kilo y medio de su obra Los Soria, a un descuidado Cesar Aira que asintió el golpe con la cabeza mientras entraba, por error, a la conferencia de Laiseka. En esa ocasión la sala quedó impregnada por manchas de tintasangre del ocsiso, mezcladas con soriaspersonajes caidos de la obrayunke. La inquina venía desde mucho tiempo atrás y ante la imprudencia estética literaria de Aira dedicado durante años a borrajear cientos de libros, que además se publicaban en detrimento de los lectores, la literatura Nacional, y los bosques del Chaco, según una denuncia internacional de Greenpeace. Al recordar esto el conferencista y reconocer al victimario i-letrado fue que cometió el acto de arrojo.
Esta vez, hoy, participando de la decimonónica Feria Internacional del Libro, la sala estaba adecuada a la situación, con luces bajas, una mesita al frente de las butacas conteniendo nada más que un velador, un cenicero y el infalible vaso de agua para todo orador que se precie de tal. Von Laiseka, que seguramente hubiese preferido cerveza, cuando entró por el pasillo iluminado con pequeñas lucecitas dispuestas al ras del suelo, realizó un par de pausas y giró la cabeza para estudiar al conjunto de sombras silenciosas del público. Alguién entre ellos notó en sus ojos cierto destello maligno, pero no se animó a señalarlo, menos a respirar, lo que le produjo al rato un paro cardiorespiratorio, sin que nadie diera cuenta del hecho. El notable escritor, ya en la mesa con un pequeño libro en la mano, tanteó el bolsillo de su camisa y encontró el paquete de Imparciales que le permitirían comenzar la charla. Al encender el primero de los veinte cigarrillos que fumaría para la ocasión, la llama del fósforo proyectó contra la pared un perfil de bigote y cejas, dándole un aspecto verdaderamente macabro, aterrorizando a los concurrentes que se engurriaron en sus asientos. Sobre todo aquellos que habían leído en su libro En sueños he llorado, cómo había colgado a una gorda de las tetas, del techo.

jueves, mayo 10, 2007

EL LIBRO ES UNA FERIA, si,si.



Fui a la Feria del Libro por dos razones que no tienen nada que ver con comprar libros, ya que los consigo (mismo libro=misma editorial) más baratos en Av. Corrientes.
Una, para observar a los transeúntes que circulan por el lugar (que no sé que carajo quieren? También fueron a observar?), y la otra, para estar en la promoción de dos libros de relatos policiales: "Caso Barreda" y "Asalto al Banco Río", escritos por Ricardo Canaletti y Rolando Barbano, que presentaban Federico "El Zorro" Andahazi y Ricardo "Patán" Ragendolfer. Charla muy interesante opacada por la cantidad de gente que aplaudía a Miguel Bonasso en la sala contigüa, llena (cual acto político). Nosotros sólo sumabamos 23, contando a mis dos hijos y a mi única mujer.
Muy encantadora la historia de Barreda al que, sus dos hijas, su mujer y su suegra llamaban despreciativamente (obvio) "conchita". Cuando le preguntaron: cuándo tomó conciencia del asesinato que ha cometido? contestó: "...recién despues de haber pasado la noche con una mujer..."
Luego, la historia del Asalto al Banco Río, o Cómo se Rieron de la Policía los chorros al asaltar el Banco, que con todo el coraje, astucia, ingenio, y horas y horas de planificación, olvidaron tener en cuenta que no hay peor cosa en el mundo que una mujer despechada. Y que quiere vengarse !! Nada peor amigos...cuidense.
De allí bajé con mucha sed al salón Verde o Amarillo, no recuerdo y no importa, y tuve la mala idea de ir hasta el bar y pedir (sin preguntar el costo) tres gaseosas chiquitas, de esas de vidrio: me cobraron 12 pesos !! Re-popular la Feria, viste? Los hijos de puta te estafan por todos lados !! Te cobran entrada, $4 la mini-gaseosa, ofrecen ofertas al doble que en la calle, te hacen chocar con todo el mundo con caretas de cultos, en una especie de Scary Movie cultural.
Vi en la tele que Cristina Mucci y Nelson Castro repetían :..." hay que bajar esta maravilla a la gente..." Y ellos en que mundo estan ?? Que son, los enanitos verdes ??
En fin, cada uno siente lo que siente, para mi una experiencia fenomenal la feria, espero que se repita pronto.
Les dejo dos frases célebres de "Patán" Ragendolfer, comentando el caso Barreda:
- "...le hicimos un reportaje y quiso cobrarnos, y le contestamos:...no Barreda, podemos pagar muchas cosas indignas pero nunca una nota..."
- "...nos dimos cuenta de que Barreda es un tipo común, un clase media como cualquiera de nosotros, o a nadie se le cruzó por la cabeza alguna vez acribillar a toda su familia ?"
G.N.

martes, mayo 08, 2007

FRAGMENTOS




JUAN FILLOY (1894-2000) en su libro titulado "YO, YO y YO"
(relatos, 1971-Ed El cuenco de plata).
El escritor en este libro de "monodiálogos paranoicos", tal como gusta llamarlos, en su primer relato: "YO y el arquitecto", contrata a un profesional para que le construya una casa a su medida. El conflico aparece cuando le pide una casa material, que se adapte a sus deseos supremos y espirituales. Con mucha ironía deja en evidencia la enfermedad de la sociedad que se amucha en espacios reducidos, que niega de alguna manera su relación con el orígen, (su naturaleza) y protege su paranoia en estrechos cubículos de cemento:
"...Se necesita tener el alma larval de un ser-planta para alojarse en ellas (casas-edificios). Han dosado la luz y el calor, han condicionado el aire y la electricidad. ¿Para qué? Para vivir de perfil en sucuchos, para tropezar con la propia sombra a cada paso, para romperse la nariz en las aristas. La iniquidad mercenaria de la sociedad actual pareciera engolosinada en la destrucción sistemática de los valores substanciales del mundo ¿ Por qué no abrirle cancha en vez de comprimirlo? Conmigo no cuente, pues, para esas patrañas. Mi cosmos personal reclama todas la maravillas apetecibles de la variedad..."

jueves, mayo 03, 2007

LAS NOTAS DEL SILENCIO


...o como seguir manteniendo el negocio... Caminando por la avenida Pueyrredón, vi a la pasada que la Revista 23 anunciaba en la tapa lo que parecía ser una nota poco interesante. El título era "La Guerra de las Plumas", y se refiere al mundillo de escritores (aunque nadie lo puede asegurar) que conforman gran parte de la literatura argentina. Sin embargo compré la revista (y reconozco que me equivoqué), más luego de leer las 5 páginas que le dedican a los dichos de Aira vs Cortazar (¡plop!), Alan Pauls hablando mal de Sábato (???), Fogwil de Caparrós (¡Good!!), llegué a la conclusión de que no había leido NADA. Que era más o menos como haber escuchado esos programas que llenan la hora hablando sobre la porquería que es Gran Hermano. ¡Y NO PARAN DE HACERLO!! Cuanto hará falta para que algún medio hable en serio sobre escritores. Y cite escritos de Macedonio Fernandez, o de Juan Filloy que te deleita en cada página y te abre la cabeza. Y de Bernardo Kordon?, para cuando !!, o de Geno Díaz. Alguien se acuerda del genio de Daniel Moyano?? Sucede que esos tipos eran literatura, vivían como tal. Y cuando es así, se está lejos y más allá de los medios. Y no es el tema de enfrentar unos a otros, sino de ponerlos en el justo lugar. Y así dejar de hablar siempre de lo mismo, y de los mismos tontos de moda. Grasas engordadoras de bibliotecas !! Existen escritores dignos en la actualidad, como el caso de Alberto Laiseca (te puede gustar o no su realismo delirante) que viven aceitandote la cabeza. Que te sacuden, te contradicen, te maldicen, pero siempre te enseñan. Por dar un ejemplo del bochorno de fácil acceso, hace un tiempo salió una novela de Saccomano, en la que cuenta una historia (que debe haber creido que iba a ser un boom editorial) en donde cruza una relación imaginaria entre Eva Perón y Roberto Arlt (???). Por supuesto, no la pude terminar de leer. Para colaborar con la literatura nacional (que es mi única intención) en este Blog prometo ir posteando (todos con fuente en color blanco) relatos extraidos de los escritores que antes mencionaba. De los de carne y uña. G.N.